El piloto (Ilegales) [Agotados de esperar el fin]

Nueva York-París, 1.927.
6.000 kilómetros, vuelo de prueba.
Despegó de Nueva York,
desapareció en la niebla.
Un avión vuela sobre Manhattan.
En el aire hay una brisa fastidiosa.
Dentro del avión no hay paracaídas.

Suerte, míster Lindbergh, no hay paracaídas.

27 horas de vuelo sobre el mar.
Fácil, perderse en el Atlántico.
Ahora vuela a vida o muerte
un avión con un solo motor.
Irlanda, Inglaterra, el Canal de La Mancha.
No hay que pensar en pilotos muertos.

Suerte, míster Lindberhg, no hay paracaídas.

Desde lejos, luces en París.
En el aeropuerto, buen recibimiento.
Lo has conseguido. Brindemos con champán.
Toda es pasta, toda esa fama.
Abajo, en el Atlántico, los pilotos muertos.
No hay que pensar en pilotos muertos.

Suerte, míster Lindbergh, no hay paracaídas.